Aos que, no simples ato de subsistir, arrastam-se em desespero, eis o que sentencia o presságio: isso é coisa do diabo!
Aqueles que habitam as margens do comércio informal — sejam supostos empregados, empregadores ou comerciários — perambulam sob o jugo do preço. Vendem-se por razões que a própria razão desconhece; por este ou por aquele motivo, o mercado, esse senhor invisível, determina o que lhes deve ser cobrado da alma e do bolso.
O tempo, esse rio implacável, passou. Por falta de um norte que conduzisse a aptidão pessoal — aquela faísca divina e inata —, você restou desarmado, sem o preparo profissional que o mundo exige. A disposição que, regada pelo exercício, pela educação e pelo curso natural da vida, deveria florescer em capacidade e vocação — esse conjunto sagrado de requisitos para o ofício —, murchou antes de dar frutos.
Agora, na luta inglória pela sobrevivência, 'mentes escravas e tributadas', seja no labor artesanal, no técnico ou no científico, jazem expostas ao açoite da perda, ao prejuízo constante e ao dano salarial que não cicatriza.
São homens e mulheres sem amparo, que, pelo baixo valor de seus serviços, jamais vislumbraram as benesses do mercado financeiro. Não há excedente para investir, não há escudo contra as perdas. Resta apenas o suor que mal compra o pão. Gente que vive para trabalhar e que, desde o marco sombrio de 2019, vê-se condenada — com ou sem previdência, por direito ou por sorte — a trabalhar até que a morte lhes feche os olhos.
Chico Carlos
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